寫是寫了，滿地都是字紙，團成一堆堆。
等於零。
我拾起看，有些只寫一個字，有些有兩三行字，有些寫了半張，也有全張的。
至大的浪費。
從前他寫文章，如行雲流水，運筆如飛，思潮洶湧，從不用真正絞盡腦汁，一切水到渠成，順理成章，寫一本書比什麼都容易，才情真正豐富。
現在不知如何會這麼困難。
書架上四五十本書本本暢銷，有幾本特別受歡迎的已經出了精裝版本，專供讀者收藏……
他退步了，不能再寫了。
我坐在他書桌前，感慨萬千。
忽然聽見大成在背後說：「你來了。」
我轉頭問：「難道不可以來看你？」
他雙目紅如小白免，人很瘦，走到我身邊坐下。
「大成，這是為什麼呢？」我呶呶嘴，叫他看地下的廢紙。
「寫得不好。」
「也許讀者喜歡看呢。」
「不能欺騙他們。」
「言重了，如果他們覺得不值，下一本就不買了，你又不能騙他們一世，他們也是很精明的。」
他點起一支香菸。
「你抽菸！」我驚呼。
「抽菸有什麼稀奇？哪個作家不抽菸？」
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